Húmedo de ti, mojado de sueños y mares del sur. En esta ciudad de puertas abiertas hemos llegado a golpes de remo. Por las esquinas de mi deseo se pierden tus caricias. Quiero sentarme en la orilla de tu tarde y secar el oleaje de tus penas. Quiero que no condenes tu alma a galeras de tristeza.

Nustras hogueras se conjuran como aves migratorias volando por los recuerdos. Tengo ganas de llorar. Habitas mi ternura. Cuando ries, me arrojas el cielo.

Huye la luna sobre este mar de amapolas.  Copyright ©  joan gruart

Ave de paso, siembra en mi memoria este amanecer.

Atrapado por mi corazón, aquí, cerca de las nubes el aire es limpio..

Les veo: van y vienen, vigilan su botín. Insensibles, han decidido el color de las nubes.

Estoy sanando cada una de las heridas de mi utopía y desprendiendo chorros de luz de espléndidos azules sobre los vientos.

Veo un barco de desaparecidos desnudos de ilusiones y me duele.

Veo como desnudan las emociones, saquean las ilusiones y golpean las intenciones y, me duele.

Cargado de razones, me llena de rabia la pobreza y me duele.

Cada mañana soy testigo y me duele.  Copyright ©  joan gruart

Triste marinero en esta noche desnuda..

En tu sueño moran las aves, las luces del agua y el abrazo del regreso.

Tu rostro sereno esboza una sonrisa.

Con la mar en tus dedos y sin retorno, mojado de sueños y mares del sur.

Huyes del dolor y de la muerte. Fugitivo de tinieblas.

Sin fuerzas en este infierno. La luna descubre tu cuerpo y tus humildes ojos sin locura de amar.

Ave migratoria, triste marinero.

Azotado por el viento y la lluvia, bendecido por las melodías del mar, cubierto de espuma y de sal.

Luchando contra corriente en esta noche abierta. Sordo de dolor, ciego de pena, vestido de olvido, vas a bautizar otra tierra con tus lágrimas.

Triste marinero, ave migratoria.  Copyright ©  joan gruart

Hacen olor a exilio, que es el olor del silencio.

Fueron canción y esperanza, sueños en papel.

Transformados en cuerpos inválidos, en el interior de botellas de vino.. llegados a islas desiertas sin tardes de lluvias y café.

Nadie para beberlos. Con la mirada perdida y vencida desde hace tiempo por el alcohol, pero, con soles en su corazón.

Les rompieron sus sonrisas.

Como sirenas heridas, sueñan bailando con sus ausencias, buceando en sus recuerdos, ansiando ser vencedores de la digna lucha por la verdad. Copyright ©  joan gruart

Este mar azul destapa la pasión por mi país: país con palabras sin equipaje, para llegar a todos. Un país con ojos de abrigo, sin depredadores ni malos olores, donde no caben las estrategias de la mala leche y el chelo resbala por el paisaje del amar de todos.

Mi país está al norte, un poco al sur, al este, un poco al oeste.. está en este vuelo de pájaros cuando vuelven a casa. Con nubes en los ojos, te amo cuna de culturas y canciones. País con almas juguetonas que dibujan cielos mansos, radiante, que late fuerte. Eres por voluntad de querer ser. Eres todo y que otros no quieren que seas: los faltos de juicio, fronterizos, bergantes, gente con estreñimiento, con poca mente. Un país con manos llenas de ayuda, vidrieras de colores, con impulso, hecho a la medida de la gente. Un país contento, sin dudas, resistente. Un país que abre caminos en el mar, sin pereza, con marchantes, cantantes y trabajadores de aguja; lleno de hechos, con coraje.

Un país lleno de mañana.

Este es mi país, con palabras sin equipaje para llegar a todos.  Copyright ©  joan gruart